La inspiración

La inspiración es una hija de puta que, callada callada, se cuela en mi entrañas cuando impera el dolor en mi ánimo y late el desamor en mi corazón.

Se nutre de tiernas heridas, de laceraciones de vida y de sentimientos de desasosiego mientras se muestra esquiva si nado en mares de felicidad y paz interior.

Como una alimaña, permanece en su madriguera adormecida, tácita y reservada, invisible, casi humillada. Esperando el momento oportuno para saltar sobre mí con sus garras nostálgicas, con su aliento que huele a derrota, con sus ojos repletos de remembranzas; infectando mi sentir de agónica melancolía y golpeando mis sienes con tenacidad a cualquier hora, de noche y de día. ¡Toc toc toc!

La inspiración es hija del desconsuelo y de la aflicción y, como tal, causa dolor en quien la padece al tiempo que ayuda a mitigar la desolación, leal compañera de desencantos y llantos.

La inspiración...

Las palabras que nacen de ella desparraman entre sílabas, frases, escritos, poemas... la tristeza profunda que dio origen a la inspiración, para mí sedativa y sanadora. Amiga fiel, curandera.

Y esa dulce ramera, cuando de mí se apodera, hace mucho más llevadera la pena de mi corazón expulsando con cada letra el veneno que me envenena. Panacea contra los males del alma.  La inspiración...

Salamanca, 21 novembre ’22 ( A Santi)

Chiclana de la Frontera (Cádiz)-dicembre '21

A ti (¡Tristeza!)

                                                           Me arderá en las entrañas

el recuerdo añorado

de tus ojos de miel

cuando intensos me miran.

Y un puño duro y cerrado

oprimiendo mis sienes.

Y querré recorrer

con mis dedos helados

los contornos queridos

de tu rostro perfecto.

Me quedaré

con un profundo vacío dentro

cuando tus abrazos cálidos

no rodeen mi cintura

y no palpite en mi corazón

el latir de tu pecho.

Cerraré mis oídos atrofiados

al faltarles la música

de tu acento adorado.

Y aquellos atardeceres

con reflejos marinos

cuando tu andar reposado

guiaba pausando mis pasos

por lugares amados

donde ya no voy a pasear,

de la mano contigo.

Sentiré el escozor en mis ojos

por el llanto que tu ausencia

en mi ser provocará

sin remedio.

Mientras tú seguirás

ya sin mí impertérrito.

Y tu figura en mi cama.

Y el calor de tu cuerpo.

Y tu risa sonora.

Y tu mano que ansiosa

estrechaba la mía.

Mi mejilla en la tuya.

Me sumiré en la tristeza

mientras leve te alejas,

con tu caminar tranquilo,

de la senda tortuosa

que recorre mi existencia.

¡Tristeza!

Sobre todo al saber

que no conseguimos que fuera

lo que tanto quisimos.

¡Mi vida!

¡Tristeza!

 Ibone- Salamanca- 9-11-22

Eivissa (Ibiza- ottobre '22)

Una parte di me

C'è una parte di me, la più chiara, limpida e cristallina. Raggiante sempre, mai sconfitta.

Dove splende il sole potente anche nei giorni di nebbia fitta. Arcobaleno di colori maestosi che intinge di luce ogni atomo della mia esistenza, come acqua fresca di pioggia che disseta una piantagione a lungo asciutta.

Pentagramma di note miracolose che danzano allegre con i battiti del mio cuore e la cui musica canticchio senza mai esserne sazia. La più orecchiabile mai scritta!

Una parte che mi accresce e che cresce con me dietro gli angoli spigolosi di questo percorso chiamato vita, dandomi la spinta giusta per superare gli ostacoli insidiosi come sorpassi in curva che a volte ci assediano.

Tenendomi il passo con ostinata dolcezza, con profondo amore. Tutto l'amore del mondo contenuto in quella parte, per me pilastro portante che sostiene la mia vita nei momenti di sconforto e mi riempie di gioia infinita.

C'è una parte di me a volte incompresa poiché ogni parte è diversa e con il tempo si evolve, cambia, si autoafferma, si smarrisce, si ritrova, grida.

Nonostante ciò, è una parte della quale non potrei mai farne a meno. 

Perché quella parte di me talmente meravigliosa, si chiama "figlie"!

Vi amo profondamente, sempre e comunque!

Ávila-8 maggio'22 (Alle mie amate Iris ed Erika).

Superga (Torino), aprile'22

Feliz 8 de marzo

 Feliz 8 de marzo a las mujeres que vuelven a casa de noche o por la noche con el corazón en un puño, temiendo cada sombra, aguantando la respiración con cada pisada cercana, acelerando el paso para llegar cuanto antes a casa.

Feliz 8 de marzo a las mujeres que “van provocando” con sus faldas cortas, con sus escotes, con su forma obscena de beber alcohol y que, por tanto, van pidiendo a gritos ser agredidas por su comportamiento.

Feliz 8 de marzo a las mujeres secuestradas, engañadas y vejadas. Víctimas de la doble moral de una sociedad enferma. Esclavas sexuales sin voz ni voto. Inexistentes y sin esperanza de un futuro mejor.

Feliz 8 de marzo a las mujeres que se sienten obligadas a elegir ciencias cuando aman las humanidades, a ser jefes cuando no sienten necesidad de mandarle a nadie, a demostrar continuamente a la sociedad algo para ser consideradas alguien que en muchos casos ni siquiera quieren ser.

Feliz 8 de marzo a la niñas obligadas a contraer matrimonio con viejos, a las mujeres obligadas a casarse por tradición, a las “úteros” donde procrear, a los rostros invisibles, a los cuerpos destrozados por el exceso de embarazos.

Feliz 8 de marzo a las niñas, a las adolescentes y a todas las mujeres violadas, maltratadas y ultrajadas en el seno de su propia familia.

Feliz 8 de marzo a las mujeres guarras, putas, frescas que practican el sexo con quien les da la gana y cuando lo desean.

Feliz 8 de marzo a las niñas, a las adolescentes, a las mujeres que creen que el amor es como una canción de reggaeton y que han perdido la autoestima y el amor propio entre sus letras obcenas y vulgares.

Feliz 8 de marzo a las mujeres que desempeñando el mismo trabajo que un hombre reciben menos salario, a las que soportan comentarios poco elegantes por parte de su jefe o de sus compañeros machos.

Feliz 8 de marzo a las mujeres que se han creído el cuento de que pueden con todo. Porque detrás de ese lema se esconde trabajo añadido y esfuerzo no compartido. Porque “Poder con todo”  implica asumir las responsabilidades que ya tenían y otras muchas más sin concesiones, sin treguas. Poder no es sinónimo de deber.

 

Feliz 8 de marzo a quienes van a las manifestaciones agitando banderas de un color determinado y vuelven a casa con la conciencia apaciguada.

Feliz 8 de marzo a todas las personas hipócritas que hoy se superan a sí mismas con felicitaciones huecas, con frases hechas, con actitudes extremistas e impositivas. A las que nos obligan a ser “feministas” sólo por ser mujer cuando lo único que queremos sentirnos es PERSONA y que se nos trate como tal.

En fin, feliz 8 de marzo de 2022, siglo XXI, dicen.

                                        Ibone Bueno Vicente-8-marzo-22

Palencia-novembre'20

Fuga

Con el viento gélido que le helaba el alma

se escapó con prisa una madrugada.

Sorteando obstáculos que la limitaban,

una y otra vez caía; mas se levantaba.

Un sonido débil con acordes lentos

le obturó los tímpanos ensordeciéndolos.

Sin mirar atrás, siempre hacia adelante

consiguió atisbar otros horizontes.

Las articulaciones entumecidas desde hacía tiempo

ya palidecían sin sangre por dentro.

Aun así, se asió con decisión a la vida

como quien se aferra a un clavo ardiendo.

Una nube gris la insidió altanera

amenazando lluvia sobre su cabeza.

No tenía paraguas ni dónde guarnecerse

y aprendió a ser agua en el cielo celeste.

Bajo la tormenta hostil que la golpeaba,

invocó a su sol y se erigió arcoíris

pigmentando todo cuanto la rodeaba.

Explosiones de color fueron sus miradas.

Concluyó su fuga cuando, sin querer, se percató

en una claro del bosque donde andaba perdida,

de la luz de la luna que con prepotencia

iluminaba la noche entre un mar de estrellas.

Y se adormeció tranquila.

¡Buena vida!

Ibone- 9 febbraio’22

Elvillar (Álava)-ottobre'21

Me quedo

Me quedo con tu piel de caramelo,

con la dulce sensación que dejaba en mi boca

cuando mis labios recorrían con avidez todo tu cuerpo.

Terciopelo entre mis dedos.

Me quedo con los besos de tu boca jugosa,

sabrosos y adictivos,

que degustaba con pasión, con la vocación

con que nunca saboreé los otros besos.

Cuando el tiempo parecía infinito.

Cuando tus besos se me antojaban eternos.

Me quedo con las risas que arrancabas

de mis momentos más íntimos, alocados.

Cuando reía de gusto como nunca antes había reído

(y con posterioridad tampoco...)

mientras me perdía en los reflejos remotos

de tu mirada maliciosa,

imán para mis ojos de ti hambrientos.

Me quedo con la forma que tenías de cuidarme,

cuando me cuidabas.

Cuando el drama que te consumía las entrañas

te lo permitía.

Cuidabas de mí con exquisita dedicación.

Y el paraíso circulaba por mis venas

con cada detalle que conmigo tenías.

Me enamorabas.

Me quedo con la paz de aquella playa

en cuyo mar me sentí, por fin, ligera tantas veces.

Mientras me dejaba mecer por las mareas

y un sol catártico penetraba en mi piel

aligerándola.

Eras el bastón de mi ceguera.

Me quedo con los proyectos que soñamos juntos

cuando el futuro parecía tan lejano

que se podía dibujar en nuestros sueños

mientras íbamos cogidos de la mano, risueños.

Con la ilusión de crear algo conjunto

y la sensación de poder superar

cualquier obstáculo.

Me quedo con todos esos momentos

vividos, compartidos, imaginados, desesperados...

Y a mismo tiempo renuncio a todos ellos,

deseosa como estoy de instantes nuevos.

Mas si hubiera de quedarme con alguno,

me quedaría con todos y con ninguno.

O tal vez tan sólo con mis recuerdos.

Ibone-Salamanca, 23 gennaio'22

Lisboa-janeiro 2020

Nada siento

Ya no siento nada y ni siquiera lo siento.

Yerma quedó mi alma de tanto y tanto sentir.

Se fue debilitando la llama, flébil, casi apagada

de mi sensibilidad exagerada.

De piedra los sentimientos y cadavérico el recuerdo

de todo lo que sentí.

Y mi corazón,

tras una lucha constante por la supervivencia,

finalmente se rindió a la evidencia:

No vale la pena seguir amando con prepotencia.

¡Inútil sufrimiento!

Y sin latidos apasionados,

se negó a subsistir de momentos

ya sentidos o quizás soñados.

Cayó de bruces contra el duro suelo,

sí, curado, fuerte, altivo y desdolido.

En la insensibilidad, por fin, sentí consuelo.

Pues fue para mí mi refugio, mi amparo

y el alivio añorado que tanto había perseguido.

Ahora, que vivo sin sentir nada,

sintiendo dentro de mí tan sólo calma,

que nada me perturba ni me agita,

aquí, desde mi serena perspectiva,

confieso que a veces echo en falta

el vórtice de sentimientos enfervorecidos

que me hacían palpitar y sentir viva.

Aquel continuo vivir, sinvivir.

Es el precio de la paz donde resido:

El ser incapaz de sentir.

Salamanca, 15 gennaio ’22-Ibone

Teruel-luglio'21