Heridas

Heridas de un alma herida

apenas cicatrizada

que supura en seco melancolía

y trasuda desencanto

ahogando su mirada a veces.

Un corazón macilento

que empieza a perder la fe

en que exista para él

en algún lugar,

el justo sustento, la dieta equilibrada

entre el tú y el yo

(El nosotros no existe.

Es probable que nunca exista).

La serenidad ambicionada

de la que ha carecido siempre.

Y el toque tenue,

lenitivo

de unas manos bondadosas 

que lo mimen con ternura.

Curanderas.

Sólo ése es su deseo. 

¿Tanto es? 

Sin embargo, no dejan de procurarles heridas.

Demacrados como están,

llenos de postillas.

A su alma hecha jirones.

A su corazón en los huesos.

¡Quién sabe cuánto más podrá aguantar, 

músculo cabezota!

¡Quién sabe  si hallará la paz

Quizás en alguna otra vida!

Heridas que a veces sangran,

dolorosas.

Y otras  empañan su sonrisa.

Las tampona una a una 

con el potente antiséptico

que le proporciona

las ganas de sentirse por encima de todo 

VIVA.

15 giugno'20- Ibone

New York, gennaio '23